today
May 2007
April 2007
March 2007
February 2007
January 2007
December 2006
November 2006
October 2006
August 2006
June 2006
May 2006
April 2006
March 2006
February 2006
January 2006
December 2005
November 2005
October 2005
September 2005
August 2005
July 2005
June 2005
May 2005
April 2005
March 2005
February 2005
January 2005
December 2004
November 2004
October 2004
September 2004
August 2004
July 2004
June 2004
May 2004
*loading* visites
EstadÃstiques del parlemneComo medida de desagravio, tanto a Faulkner como a Xin (aunque sea incapaz de leer un libro taaaaaaan sencillo :-P), voy a hacer una pequeña, o no, reseña del libro "el ruido y la furia", del ínclito autor nombrado, capaz de perpetrar Luz de Agosto, y sin embargo también culpable de esta maravilla hecha papel con alma de palabras entrelazadas.
Se cumple aquí, a rajatabla, la ley no escrita que dice que un libro es como un viaje, que se empieza con incertidumbre y se acaba con nostalgia. Pues bien, al acabar la última frase, esa fue la sensación que yo tuve. Sentía nostalgia por la sorpresa del primer pasaje, ya irrepetible. Cierto es que, como toda obra maestra, un libro así no se puede leer sólo una vez. Uno sabe que, a pesar de haberle gustado, se ha dejado por el camino paisajes que visitar, y recovecos que investigar. Pero eso no hace sino aumentar su atractivo. Es una invitación, sensual y voluptuosa, a recorrer las páginas de nuevo, con la seguridad que da la experiencia, pero también con la curiosidad de saber que hay caminos aún por conocer.
No entraré en el argumento, por razones obvias para Xin, pero sí diré que, tal como le dije, el libro es un puzzle, o acaso un cuadro. Y es un cuadro ecléctico, en el que diferentes pintores, primero a brochazos sincopados, aparentemente sin sentido, y luego con trazos cada vez más finos, van delinenado el argumento. Y si bien el argumento en sí es sencillo, uno tiene la sensación de que el entorno ha sido tan cuidadosamente preparado, que pareciera una obra de teatro con fotografías de gran resolución como decorado.
Sublime.
Estamos en los años cincuenta o sesenta (se sienta o no se sienta?). El Conde de la Capa Convergente (CCC™) acaba de recibir una herencia inesperada de unos tíos tontos del pueblo. Su sirviente, Montilloine, le va sisando una parte sin que el pobre Conde, que padece el mal de Narciso, se aperciba del desaguisado
[pausa para llorar a moco tendido][pausa para contener las arcadas.. qué asco!!]
Una de las condiciones que el Conde debe cumplir para cobrar una parte sustanciosa de la herencia es hacer un viaje al Tártaro, dirección occidente. Y, para tentarlo, el mal del Averno a venido a verno, en forma de sucúborod insinuante. Lo que el Conde desconoce, pero yo no, que por algo soy el guionista, es que tras las formas sensuales y voluptuosssas del sucúborod hay un hombre com tú.
[pausa dramática, también usada para ir al baño]
Mientras (meanwhile, por si hay alguien de opening, o alguien a secas), la doctora Rosaura se maquilla con cantidades industriales de ponsgrama, para poder salir en la foto. Desgraciadamente, lo que la pobre no sabe es que su papel en la película no pasará de recogecafeles, con lo que la carísima operación de cambio de sexo sólo será aprovechada por el siniestro personaje del "picao", antes torero zurdo y ahora metido a labores de basurero orgánico diestro.
[pausa para pensar como acabo este bodrio]
Después de un viaje problemático, no exento de aventuras, nuestro Conde ve la luz y se hace Troskista-maoísta, sector beligerante, y le da un disgusto asín de grande (pero asín, eh?) al resto de personajes del opus... perdón, de la obra, que instigados por los remordimientos, deciden dejar la política ficción para los muy peperos, y dedicarse a resolver los problemas del país.
[pausa para tirar tomates y demás hortalizas de la hermosa y fértil cuenca catalana (Separatistas de España!! Cuenca no es catalana!!!)... esto, era un decir, señora espe]
[pausa para insinuar el fin]
Fin
El final del mundo, el Apocalipsis, se acerca... O lo que es lo mismo, las elecciones (que no selecciones) catalanas. Podemos preguntarnos, ateos y agnósticos de pro, con algún creyente descolocado: ¿Quién ya no podrá visitar el Limbo Celestial-Demócrata, actualmente cerrado por reformas o liquidación, que todavía no se sabe? ¿Será Montilla, con su carita de no haber roto un plato, o quizás de no saber lo que es un plato? ¿Será Mas, con su cara de duro, transmutada para entonces en rictus o rigor mortis, que aún ganaríamos algo? ¿Será Carod y sus adláteres, quizás con una cura de humildad, léase humillación, por parte de votantes sin fronteras? ¿Será este chico que dice responder a las siglas de IU, y que manda fotos regularmente a su casa para que su familia lo siga reconociendo, cuando le dejan salir en la tele, que parece ser su principal objetivo? ¿Será Piqué...? Bueno, este último más bien lo habremos de buscar a dos metros bajo la supuesta arena democrática, puesto que algunos ya se apresuran a enterrarlo en vida. De hecho, las esquelas las están imprimiendo en algún panfleto de alcance pretendidamente "worldwide", que dicen ahora.
Mucho habremos de temer que el ínclito anunciante de sonrisa profident nos recuerde que aquí, por mucho que la España rancia nos agobie, el tema está atado y bien atado por los mismos perros con diferentes collares, y ya se acabaron las tonterías utópico-izquierdosas. Que para algo se perdió la guerra, coño.
